Creadora-Poeta
l
Que callada está la
casa
tan callada como tu voz
en la distancia
como mi pluma y la hoja
del viejo diario
se quedó sin voz mi ser
el alma dentro en un
rincón
mudo papel en blanco.
conozco ese lugar
hace frío
es sombrío
no me puedo encontrar.
ecos distantes me
surcan a veces
huelen a silencio y
vacío
saben a lágrimas de
noche
me sacan la luz de los
ojos
del alma el aliento
del corazón un suspiro
un sentir que yo
conozco
el silencio se lleva el
recuerdo
la voz sin luz muda la
mirada
Invierno me recorre el
cuerpo…
ll
Pasillo 9
(2)
Miró
por el ojo de la cerradura
buscando
lo que dentro de sí no encontrara
oyendo
las voces ausentes que caminan
olfateando
el rastro de una encrucijada
escudriñando
secretos que fulminan.
miró
dentro
para
afuera
espiando
las entradas y salidas
creyendo
lo que verdad no era
husmeando
en las ajenas heridas
hierros
fuertes que cercan
que
alejan, que asfixian
la
llave hasta el fondo
en
la conciencia anclada
ahoga
el silencio
soledad
de madrugada
desconfiar
eterno
dentro
la nada
miró
por el ojo de la cerradura
con
alas marchitas en jaula
ansias
rebeldes
ojos
de niño sin ternura
miró
en postergada espera
nadie
abrirá la cárcel secreta
piel
lozana en mente desierta
Vive triste invierno,
huyó la primavera.
-Lupita Mora
